белая музыка революций
Душит давит жжет
Мой язык распухает в глотке и трескается от всей дряни которую я говорю болит от сигаретных фильтров от табачного привкуса от привкуса шампанского которое я хлестал всю прошлую ночь перед своим домом празднуя спонтанное наступление лета
Празднуя грозы обещанные блядьми из Гисметео я курю с соседом-алкоголиком философом и поэтом в домашних тапочках под крышей подъезда обсуждаю Виктора Цоя Курта Кобейна и похереные амбиции и желания и он кстати не упрекает меня в том что я достаю из пачки одну за одной а просто подносит зажигалку к сигаретам
Я сижу в темной комнате подняв шторы и стараюсь не дышать под гром грохот дождя и блеск молний нет меня нет меня нет меня ни по углам ни в зеркалах ни под одеялом ни в одном из ящиков стола я центр пустоты этого интерьера нелюбимого чужого и способного обойтись без меня
Как в принципе могут все
И поэтому я выхожу из дома и еду прочь к разбитым ливнями набережным и мостам но так получается что снова льет и промокают мои любимые кеды но этот дождь ощущается липким и теплым что на обнаженных руках что на лице и я глотаю капли с жадностью умирающего но ни хрена не спасает и город мой город под серым небом в розовом дымчатом мареве как никогда безразличен даже в тот момент когда я целую мокрый асфальт
Мой язык распухает в глотке и трескается от всей дряни которую я говорю болит от сигаретных фильтров от табачного привкуса от привкуса шампанского которое я хлестал всю прошлую ночь перед своим домом празднуя спонтанное наступление лета
Празднуя грозы обещанные блядьми из Гисметео я курю с соседом-алкоголиком философом и поэтом в домашних тапочках под крышей подъезда обсуждаю Виктора Цоя Курта Кобейна и похереные амбиции и желания и он кстати не упрекает меня в том что я достаю из пачки одну за одной а просто подносит зажигалку к сигаретам
Я сижу в темной комнате подняв шторы и стараюсь не дышать под гром грохот дождя и блеск молний нет меня нет меня нет меня ни по углам ни в зеркалах ни под одеялом ни в одном из ящиков стола я центр пустоты этого интерьера нелюбимого чужого и способного обойтись без меня
Как в принципе могут все
И поэтому я выхожу из дома и еду прочь к разбитым ливнями набережным и мостам но так получается что снова льет и промокают мои любимые кеды но этот дождь ощущается липким и теплым что на обнаженных руках что на лице и я глотаю капли с жадностью умирающего но ни хрена не спасает и город мой город под серым небом в розовом дымчатом мареве как никогда безразличен даже в тот момент когда я целую мокрый асфальт