белая музыка революций
в строге пахнет пылью, пахнет смесью духов абитуриенток, пахнет красками; слабо светят витражи в холле, я чувствую себя столь же пустым и столь же пыльным, вжимаясь в побитый сатин неудобного кресла. головная боль и усталость по нарастающей охватывают, душат, я не хочу никуда идти, не хочу думать про завтра, и доживать сегодня - тоже не особо. депрессивный пиздеж сводит челюсти, капает слюной на кафельный пол, но глаза закрываются сами. моя музыка всегда что-то значит. это как пленка, как вспышки, под влиянием ес сои, но дую, что каждый мой трек говорит сам за себя. равнодушные iamempty твердят, что мне никто не поверит, и, знаете? - это правда