белая музыка революций
мой ад из асфальта и линий высоковольтных проводов принимает меня в объятия; дышит жарко и влажно, цепляет за лодыжки и плечи. последние горят на солнце, вроде хочется к морю. моря нет - есть кондиционеры, от которых вечная простуда, голос садится, я говорю шепотом. моря нет - есть ванная, я должен спать в четыре утра, но лежу в остывшей воде, заставлять себя двигаться не хочется, не хочется на работу, но я все-таки еду.
синяки под глазами становятся совсем фиолетовыми, становится нестерпимо на кольцевой - падаю на рельсы, но на самом деле - просто из вагона, кому-то под ноги. в себя прихожу на скамейке, мужчина за тридцать обмахивает меня папкой с документами, спрашивает, не вызвать ли мне такси - я говорю, что не стоит беспокоиться.
это повторяется, это все рекурсия, я снова вошел в цикл.
кислорода в комнатах не хватает.
синяки под глазами становятся совсем фиолетовыми, становится нестерпимо на кольцевой - падаю на рельсы, но на самом деле - просто из вагона, кому-то под ноги. в себя прихожу на скамейке, мужчина за тридцать обмахивает меня папкой с документами, спрашивает, не вызвать ли мне такси - я говорю, что не стоит беспокоиться.
это повторяется, это все рекурсия, я снова вошел в цикл.
кислорода в комнатах не хватает.