на самом-то деле, о лирическом я не перестану, потому что где-то в конце этого невыносимого июля мне становится хорошо, спокойно и правильно; когда с удушливо-жаркой погода меняется на почти осеннюю, теплые мои чудовища меня берегут - предлагают свое пальто, уводят куда-то почти в леса, плетут венки из сорванных в чьем-то саду цветов и срывают яблоки с огороженных заборами деревьев. наверное, я когда-то что-то писал про это, или кто-то мне рассказывал про сорванные в саду вишни и /мне приятнее чувствовать себя третьим лишним, чем понимать, что остался для Вас последним/, но это совсем не имеет значения, /если только мне не случится умереть в середине августа/ - моя влюбленность в нечто образное, собирательное сводится к конкретному, совершенно живому и душевному человеку.